很早的时候下了一阵小雨。林子里安安静静，我站在一片浓密的树叶底下，这个范围之外的天空在下雨。我在范围之外，在农人的范围之外，用一种无关于收割农作物的眼光去欣赏，雨，会是一种诗意的美。
我在时间里疾走不停，去一个地方，写下一些东西。 “人，当诗意地栖居。”海德格尔表达得如此雅致。 去一个地方，有这个季节的荒蔓的野草，长杆的芦苇，宁静的水面还有水边破败的船，我跳上去，摇摇晃晃。 那是一个阳光不错的下午。回来的路上在被人遗弃的石堆里找到两块石头，晶莹剔透，把他们带回来，宝贝一样放在桌子上。我是一个挺喜欢考古这样的工作的，可以在一些历史的记忆里翻翻捡捡，这样会是怎样的一种投入、怎样的一种欣喜啊！ 而关于欣喜，这个季节应该要说到农人。阳光温暖得有点过火，地里的豆类被转移到水泥路上，竹制的工具，起起落落。收获，是关于农人的喜悦，他们把午餐推迟并且转移到田间，靠墙的荫凉里蹲下来往嘴里扒饭。这里与矜持无关。我来这里，无关于劳动、土地、豆荚和竹制的工具，我们像孩子一样啃甘蔗。
我在秋天空旷的田野里恢复本性，一些东西在慢慢复苏。奔跑来自于压抑，在于快乐。你看，秋天了。稻茬残留，乌黑的泥土夹杂着因干枯而柔软的稻叶。关于植物，我何以如此陌生？隔着久远的时空一样的凝望。我在被人遗忘的棉杆上拉出很多棉花，惊喜万分。而田埂上的豆角，被农人遗忘的豆角还有泥土上的稻穗，总是以一种被人看不见的姿态在诱惑我：
“把我捡起来。”
我就像一个淘金者，弯腰低头。
你看，秋天了。秋天，满野苍凉，空旷得叫人心痛。我看不得那成片的荒蔓枯草，浩浩荡荡地在风中摇摆。一把镰刀让它们躺下或者一簇火苗让它们归于泥土，都好。
你看，秋天了。馥郁的花香藏进了无影的风里，树叶开始滑落。会有东西在飞的，那是告别夏季的种种，落在地上回归于最初始的状态，而大地从来如此大度地拥抱。侧过头，一朵花还在，纯白，高洁。而我拾到的这片是苍黄的，勺子样不挣扎地停歇在某块泥土地上，或者被人一脚踩上去，便真的要碾成碎片了。又是一种开花的树，那样的花高高在上，你俯视的姿态只会让它更加俯视你，所以你惟有仰视。站在五楼的阳台上看花，那样的白格外地惹人，零零散散地停歇在某个枝丫上。会有一朵位置刚刚好，我侧过头，看见隐约闪现的它踮在风一吹就会颤动的枝头。隔着距离遥望，只有美丽。我看着它，等待着它厌倦高度，然后零零散散地飘落，就像那些提前衰老的叶子在空中无规则地交织飞落。我就会跑过去，拾起它，和文字放在一起。可是它依然高贵，漠视我的存在，我唯一可以接近它的方式就是等待，等待飘零，等待香凋玉殒。
你看，我又提到这些植物了，在秋天里描写春天，在一个范围之外不说话地欣赏。人，何以诗意地栖居？我不知道，我只是在一个范围之外，看事物万千变化，看得真切。头发在这个季节里风情万种，起起伏伏的波浪，纵横交错的零乱，如风似水的柔滑；衣服是这个城市夏季多变的天气，捉摸不定的瞬间，变化万千的呈现。典雅清爽，美丽端庄，热情似火；鞋子开始在某一个时代慢慢精简，一个季节一次淘汰。而我借了风的长发，雨的蓑衣，鱼的舞鞋，我在穿梭游移之间。原来我们可以活得很累，我们也可以选择诗意地栖居，关键在于自己的心态，自己的选择。 我就是这样，喜欢在每一个季节里记下所见所感，在细节中去感悟生活。而行走也是一种生活。那么，出发吧，不要停下思想的足尖，我们一路向前，在行走中丰富，在行走中成熟。只有不断地行走，我们才可以在更开阔的视野中书写不一样的见解。
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发表于 2013-11-27 15:30
变色卡
楼主
发表于 2014-3-10 16:33
